Muerte de abril

¡Silencio! Los amantes duermen. No se oye otra cosa que no sea su silencio caprichoso. Parecen dos muertos conformes con su destino. Como si se hubiesen acomodado a el antes de que les atravesaran los corazones. Descansan abrazados. El uno contra el otro. Y a pesar de la calma, hay fuego en esa postura que pretenden hacerla la más cómoda, la más perfecta, la más persistente a las inclemencias del miedo. El reloj se ha olvidado de trabajar y el tiempo se embelesa ante la escena de este combate desarmado. Nada quiere robarle el protagonismo al calor residual de sus bocas rojas como frambuesas a punto de estallar. Ni el aire viciado de la habitación quiere un lugar presidencial y se deshace entre sus pómulos que parecen manzanas recién nacidas.

Anochece en su mañana y nada quiere resurgir entre la pereza del abrazo congelado. Se empeñan en fingir una muerte que atenta contra los principios morales de lo eterno. Arcángeles de primavera atrapados en un sólo regazo. Caramelo de abril que se saborea en una almohada infinita. La calma los invita a un destierro vaticinado. No cabe ni un soplo de lluvia entre sus pechos sesgados cual fruta fresca.

El amante más débil despierta a su camarada. Lo mira y no respira. Tan sólo late. Le amanece una sonrisa despiadada, cargada de deseo y lujuría. Asustado, clava sus ojos para sobrevivirlo, una vez más. "¡Volvamos al paraíso!" piensa y no grita. No se inmuta ante su llamada. El tiempo decide despertar en mitad de su empresa de pájaro sediento. Quiere que haya muerto en sus brazos. Como una madre amantísima quiere a su retoño; sólo para ella. Aunque haya muerto. Aunque viva planeando su muerte. Le reconforta saber que al fin y al cabo su reinado acabó en la más cariñosa de las batallas. En sus manos, en su lecho.

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