Flagelados

Nunca me han merecido consideración quienes respetan más a sus problemas que a las posibles soluciones. Son los llamados flagelados o víctimistas de moco tendido. Se les detecta fácilmente. Sólo hay que descubrir un pentagrama de posibilidades fingidas que llevan siempre pegado como corbata, por tanto do de pecho que se quedó en meras afinaciones. También porque prefieren callar su propia verdad para amoldarse a la mentira que construyeron el resto. Ven enemigos donde no los hay y repiten una y otra vez el error que les llevó a creer que el mundo sigue equivocándose: una vez más. 

La lucha no les agrada. Saben que con ella se gana pero debe ser demasiado costoso bajarse del burro, poner los pies en la tierra y mojarse el trasero para pescar alguna verdad. Estos flagelados perennes huyen de quienes le dicen lo contrario de lo que quieren oír. Es como una llamada de atención del hermano mayor que ve como el recién nacido no ha llegado y ya le está quitando el protagonismo al ritmo de carantoñas en la barriguita de mamá. Al principio chilla, patalea, hasta intenta imitar la conducta del segundón para ver si así consigue un poco de celebridad. Sigue sin darse cuenta que su momento de gloria, si es que lo tuvo alguna vez, pasó y que pronto será otro el que ocupe su cuarto de los juguetes. Por lo contrario prefieren dormir con su soledad, arroparse con la tristeza, mullir su pereza desesperante y calmar con una pastilla que otro día comienza. Hasta que el cuerpo aguante. Es mucho más romántico morir de tristeza y ser recordado por las viejecitas tomando té con pastitas después de la misa...

Ahora pienso en Rigoberta Menchú, que superó la muerte de su familia siendo devorada viva por lobos mientras ella lo contemplaba metida en una jaula en mitad de un bosque. ¿De dónde sacó fuerzas para olvidar, renacer y luchar? ¿Cómo consiguió aunar fuerzas e ideales para reconducir a los propios criminales hacia la integración en Guatemala? Ella nunca buscó el reconocimiento pero le endosaron el Nobel de la Paz en Oslo. Pienso en Marilyn. en su violación reiterada de su tío con seis años y un policía, en el ingreso en una casa de adopción por los trastornos mentales de su madre, su vida callejera sin saber siquiera lo que comer y de ahí a convertirse en el máximo símbolo del cine de Hollywood. O en Pablo Picasso que nació muerto. O en la propia Madonna que llegó a Nueva York desde Bay City con solo quince años, pobre, desnutrida pero con la diligencia suficiente para decirle al primer taxista del Bronx: "Por favor, lléveme al centro de todo esto".

No pretendas que las cosas cambien si siempre haces lo mismo. Quien supera sus miedos. Quien realmente quiere superarlos, se supera a sí mismo sin quedar superado. ¡Lánzate a la vida y deja que te engulla! ¡Disfruta el placer de sentirte cada mañana con más litros de sangre y menos rencor en las venas! Quémate los ojos observando el mundo y atragántate saboreándolo. Todo. Deja de preguntarte e intentar adivinar si habrá vida después de la muerte y averigua si hay vida antes. Deja de hacer sufrir a los que más te quieren, a guardarte te quieros por miedo y da igual si tu tiempo se acaba así. Si mueres en el intento, por lo menos que sea vivo.

Todos los derechos reservados. Jesús Leirós 2012 ©

Publicado por Unknown en 10.1.12