Titánic: todos murieron de sueño

Hay una frase que siempre repiten los veteranos de guerra cuando tienen que mandar callar:  si no estuviste en la guerra no deberías hablar de ella. Hoy esa frase se la salta a la torera medio mundo hablando de lo que pude ser y no fue, de las casualidades y causalidades, de la película y la histeria desatada entre las quinceañeras del 97 al pensar que por ser en 3D podrán tocar por fin el flequillo de DiCaprio. Pues va a ser que no.

Después de cien años hablando del Titanic, me pregunto qué tendrá ese amasijo de hierros en mitad del Atlántico Norte lleno de estalactitas de óxido podrido que nos sigue abriendo el apetito. Ni que decir tiene que la idea de James Cameron de sacarse de la manga una historia increíble (en el peor de los sentidos) que contextualizara la historia real, puede explicar la gran expectación en las nuevas generaciones. De hecho, es la única película que sabiéndose que todo iba a acabar como el Rosario de la Aurora, tuvo el mayor tirón en taquilla. Maravillosas contradicciones hollywoodienses. Pero claro, como todo, tiene su doble (o quíntuple) lectura. En realidad todos íbamos en ese barco. El propio siglo XX iba ahí representado: con su diferenciación de clases, su apuesta cegadora por la tecnología, la creencia de que por fin habíamos superado a la propia naturaleza, violines, ostras y salvavidas para los ricos, carbón, literas y rezos para los pobres y un larguísimo etcétera como sus 270 metros de eslora. A veces pienso que se trataba de una gran compañía de teatro en el primer escenario martítimo: con sus fuegos artificiales, su banda de música, sus 2227 actores y un final inesperado que nos sumerge, año tras año, en nuevas realidades.

Lo que más me llama la atención de la historia no es ni cómo se hizo el gigante, ni las razones por las que no vieron el iceberg, ni siquiera saber si todo fue un complot para deshacerse de los nuevos ricos que querían hacer carrera en América. Lo más sorprendente es la forma en que murieron la gran mayoría: sin saberlo. La muerte por congelación nos consigue adormecer justo a los siete minutos y en otros siete ya el corazón deja de recibir información para seguir latiendo. Ahora todos seguimos estando en un Titanic mucho más titánico, más insolente y más enfermo. Nos seguimos hundiendo poco a poco pero esta vez sin  la banda de músicos tocando sin duelo y con los capitanes saltando como locos por la borda. Y como ellos nos veremos: entre chalecos salvavidas, ricos abrazando a pobres, niños sobre abuelos, abuelos sobre muebles, últimos chapoteos... Todos soñando que todo había sido una pesadilla, imaginando hipotecas pagadas, razones  cobradas, rezándole a la Guadalupana por haberlos salvado, todos con la piel azul y las caras desencajadas, seremos, sin previo aviso, un maravilloso festín para cientos de peces gordos.

Todos los derechos reservados. Jesús Leirós 2012 ©

Publicado por Unknown en 15.4.12