Idus de Marzo

Conmemoramos este 15 de Marzo con dos hechos que hicieron historia de forma muy diferente tanto en tiempo como en repercusión social. Pero ambos tienen algo en común y es que fueron dos grandes errores que sólo con el paso de los años, o de los siglos, supieron reconocerlo.

El primero es el asesinato del dictador romano más famoso de la historia a manos de unos insurrectos republicanos. Julio César es apuñalado hasta la muerte en las escaleras del Senado romano. Elegido cónsul en el 59 a.C., César fue un reformista, popular, y no dudó en enfrentarse al Senado a menudo. Dio pruebas de gran estrategia militar al conquistar la Galia (salvo el pequeño pueblo de Panorámix) con planes de ataque hasta entonces insospechados. La lucha entre César y Pompeyo llevó a una guerra civil en el año 49 a.C., de la que César salió vencedor al año siguiente. Nombrado “Dictador Romano”, César viajó por el Imperio durante años y consolidó su reinado. En el 45 a.C. volvió a Roma y fue investido “Dictador Vitalicio”. Como regente único, César promovió ambiciosos programas de reforma y planeó la expansión del Imperio. Se ha querido ver una similitud entre Hitler y César a la hora de ensombrecer su plan de cambios y remodificación interna. Adolf consiguió casi el pleno empleo en Alemania y César consiguió algo parecido al constuir la mayor expansión del Imperio llegando incluso a construir las primeras carreteras hacia Inglaterra. También por la devoción tan explosiva que despertaba en sus legiones. Pero mientras el cadáver del pintor frustrado fue vitoreado en medio mundo, la muerte de César fue un error que pagaron caro sus enemigos . Lo asesinaron creyendo que su muerte llevaría a la restauración de la República en Roma. Sin embargo, el resultado de los Idus de Marzo fue una nueva ronda de guerras de las que Octavio, sobrino nieto de César, emergió como Augusto, el primer Emperador Romano. La República acabó aniquilada.

El segundo es el estreno de Gilda en EEUU. Una película que tiene el gusto de albergar la bofetada más famosa y el desnudo con el que según creían algunos deleitaría a medio mundo. Eso fue lo que ocurrió en España. La censura franquista aniquiló todas las copias de esta fantástica obra de Vidor prohibiéndola por ser demasiado provocativa para el público. Quedarse sin ver a esta megaestrella de raices sevillanas en su película por antonomasia eran palabras mayores. Tenía que tener un alto voltaje para tal decisión. Hicieron creer que la famosa escena en la que tararea su "Put the blame on Mame, boys......" (échale la culpa a la Madre Naturaleza, chicos...) concluiría con una Hayworth desnuda y deseosa de fiesta mientras le gritaban ¡más! ¡más!. Pero ni se desnuda, ni pide más guerra. Al contrario, se quita un guante con dificultad por su embriaguez simulada. Como simulada era la voz que ella cantaba en playback. "Toda una decepción" pensaron algunos. Pero sirve de ejemplo en este día en el que nos percatamos una vez más de que los errores sólamente desde la lejanía que da el tiempo son reconocibles y hasta en ocasiones nos hacen reír. Una carcajada histórica de autocomplacencia.

http://www.youtube.com/watch?v=rVI0A4DTVgg

Todos los derechos reservados. Jesús Leirós 2011 ©

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Mi mala favorita

Casada a los catorce y coronada a los dieciocho, Maria Antonieta no pudo disfrutar de una vida acomodada a pesar de vivir en Versalles, estar casada con el delfín Luis XVI y disponer de todo un séquito rendido a sus pies.

Su historia de amor no es la típica de una reina de mil setecientos casada por conveniencia con el rey tal. Fue flagelante desde el primer momento hasta el último. Y es que nunca se ha podido - o querido - dar a conocer esa otra versión, ese otro punto de vista donde sí es comprensible el comportamiento de una niña-reina que sólo tuvo tiempo para rendirse ante la idiosincrasia francesa de la época para reprimir así sus impulsos sistemáticamente.

Su matrimonio no fue consumado hasta tres años después del enlace. Su madre, su consejero de palacio, todo Versalles y media Francia se encargaban de repetirle una y otra vez que hasta que no tuviera un hijo varón su posición estaba en continuo entredicho y nada era seguro. A todo esto le añadimos la inapetencia sexual de su marido y sus extraños hobbies como coleccionar cerraduras o estudiar la historia de las llaves en Europa. También nos sirve de prueba de la mala prensa que cultivó a su alrededor fue la invención de la archiconocida frase: "Si no tienen pan, que coman pasteles" refiriéndose al proletariado hambriento y asfixiado por los altísimos impuestos. Salió de la boca de todos los que la quisieron lapidar tanto en vida como en su muerte bajo la guillotina y así se ha podido comprobar siglos más tarde.

Pero hubo en su vida un episodio que sería bueno recordar y es el de la búsqueda desesperada de esta diva austríaca por descubrir la pasión, el amor y la supervivencia en manos de alguien que apenas tuvo tiempo para conocer. Lo encontró en un general sueco que había servido para la armada francesa en su campaña en norteamérica. Decimos que descubrió la pasión porque fueron varias las noches las que disfrutó de su compañía a escondidas, el amor porque fue por él por quien recobró el coraje de seguir con las riendas de su esperpéntica vida y superviviencia porque consiguió darle a Francia el hijo varón que soñaban desde hacía años.

Y eso sí que hubiese sido bueno para el cartesianismo galo: ver coronado a un rey bastardo fruto de la pasión desenfrenada entre Austria y Suecia sin que hubiese ni una sóla gota de sangre francesa. Pero no hubo tiempo porque las cabezas reales rodaron poco depués una tras o otra. Pero segurísimo que si se hubiese convertido finalmente en rey y descubren el embrollo, allí estaría Rousseau para decir esa maravillosa frase: "El vicio rara vez se insinuó oponiéndose a la honradez; casi siempre toma el disfraz de ésta."

Todos los derechos reservados. Jesús Leirós 2011 ©

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Quisiera ser un pez

Son muy pocos los que pueden presumir de conocerme a fondo. Y esos abogarán mi recelo por conservar en el anonimato las parcelas de mi intimidad. Pero hoy quiero, sin que sirva de precedente, compartir con vosotros una hermosa noticia que me ha llenado de una entereza, alegría y esperanza como hace tiempo no sentía. Desde hace seis años en Colombia tengo un trocito de mi corazón. Allí vive un niño que es todo ojos, se llama Gabriel y es mi apadrinado.

Habiendo perdido la costumbre de recibir alguna buena nueva en mi buzón, un sobre celeste me ha llamado la atención. Era una carta que estaba firmada por Global Humanitaria. La he abierto y he encontrado un dibujo pintado y unas palabras sencillas, que no simples, de Gabriel. Un pez entre dos continentes parecía dirigirse hasta mí. Abajo me señalaban que sus profesores le han ayudado a redactar una pequeña dedicatoria. Aún así, ha logrado conmoverme. Y no, todavía no dejo de sonreír.

"¡Hola Jesús!, soy tu hermanito de Colombia, ¿eres feliz? Yo sí. Mis maestros de Primaria me han dicho que vives muy lejos. Tanto, que para conocerte debería atravesar unas aguas muy grandes. He conseguido muy buenas calificaciones. Te estimo muchito.


Gabriel.

Yo quiero contestarle desde aquí. Aunque tarde tiempo en aprender a leerla, a pesar de que pase el tiempo y olvide lo que hoy nos une.

¡Hola Gabriel!

Me alegra mucho saber que has sacado buenas notas en el colegio, ¡eso es una noticia maravillosa! Sigue así. Vivimos muy lejos, pero dicen que las verdaderas amistades aumentan su valor cuanto más larga es la distancia; y mucho más el tiempo que lleves sin reencontrarte. Tú y yo todavía no nos conocemos, pero sé muchas cosas de ti. Por ejemplo, que quieres ser médico para sanar a los que vayan a la consulta. Con esfuerzo lo conseguirás, estoy seguro. Tienes lo más importante: tiempo, ilusión y la bendición de alguien que reza por ti para que jamás dejes de sonreír.

¡Te quiero, te quiero mucho!

De tu hermano, Jesús

No tengo la capacidad de impedir que las guerras te recluten entre sus ejércitos de muerte y sable. No sé si curarás las heridas de desilusión, si sanarás los corazones quebrantados que lleguen hasta a ti como un buen médico. Pasaré noches en vela sin saber si sobrevives a la jungla de asfalto. Me preguntas si soy feliz... Y me esfuerzo por responderte: Sí, por ti lo seré.

http://www.youtube.com/watch?v=MsD-ubcCu7E

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¡Dime que me quieres!

Estaban decididos a intentarlo. Ninguno de ellos querían terminar el curso sin probar suerte. No tenían nada que perder pero sí mucho que ganar.

- Yo tengo una buena idea para conquistarlas. Tenemos que darlo todo porque el año que viene iremos al instituto y la competencia será mucho mayor. ¡Venga, mañana nos vemos en el recreo! ¡Es nuestra última oportunidad chicos! - dijo Esteban, el lider de la pandilla en los recreos. En la calle mandaba Rubén, el chico más malo del mundo mundial.

Carlitos, el gafotas, estaba enamorado de Verónica, la niña de las trenzas más largas y doradas de la clase de sexto curso. Era adorada por todas las profesoras por sus sobresalientes chapetas de princesa de cuento y bueno, también por sus notas que eso también cuenta.

Con Adrián todos coincidiían: "No sabían si saltar por encima o rodearlo". Estaba repleto de almohadillados michelines. Tantos que ningún balonazo del patio parecía herirle. Incluso los lanzados por los profesores cuando querían intentar ganarnos...¡ilusos!. Su pretendiente era Martina. Corría la leyenda que fue capaz de comerse dos bocadillos a la vez sin ningún refresco. Una chica Guinness siempre tenía su atractivo. Al menos así lo creía él.

Un caso muy distinto era el de Esteban. El suspiraba por Ana, nuestra querida y amada tutora. Él sabía que estaba prometida desde hacía varios años. Incluso había oído en los claustros mientras duraban sus más que normales castigos en los pasillos que estaba embarazada de ese dandy supremo con el que compartía casa. Por ella se iba a arriesgar y darlo todo. Total, era el último año con ella...

El último pretendiente era Rubén. En un principio no hubo forma de convencerlo para que le mostrara su amor a Jessica, la más pija del colegio. Guardó con recelo su sorprendente confesión sentimental. Quiso sorprendernos, y sí, lo hizo...

Llegó el gran momento y los cuatro se dispusieron a enfrentarse a las críticas para calmar sus ansias de cariño y consideración. Era el día D en la hora H. Y fue así que pasó.

Carlitos se deshizo de sus gafas para parecer más atractivo a Verónica. Creyó correr hasta a ella con el traje de marinero con silvato de su comunión hasta que calló de espaldas clavándose las espinas de las rosas que había mutilado del jardín de enfrente. Se había estrellado contra el poste donde hizaban la red de voleybol. Todos comenzaron a reír mientras él seguía buscando una explicación.

Adrián quiso regalarle a Martina un bocadillo gigante y compartirlo juntos en el banco del patio. Convenció a su abuela de que se trataba de un concurso del barrio. Tomates, chorizo, aceite de oliva y queso conformaban una doble rebanada de pan que engulló teniendo de fondo los chiflidos de todos los alumnos del colegio. Martina se acercó para besarlo (en verdad se moría por sus huesos, bueno, y también por sus bocadillos). En cuanto estuvo a su lado Adrián no controló a su caprichoso estómago y le vomitó encima. Martina comenzó a gritar agitando las manos por todo el patio.

Esteban se quedó en clase. No había hecho los deberes a propósito (en verdad no era ningún esfuerzo para él) y pintorrejeó en la pizarra todos los corazones posibles para su querida profesora. Recortó muchos más para después pegarlos por toda la clase. Cuando estaban a punto de subir del recreo, le dejó una nota en su mesa para que la leyese en silencio. Todo estaba listo. Cuando vio abrir la puerta quiso que la tierra le tragase. No era Ana, sino Madre Valentina, la más odiada de las monjas que por alguna extraña razón no se dedicaba a rezar sino a enseñar una geometría que nadie entendía. La monja con cara de alcachofa derretida comenzó a gritarle a la vez que lo perseguía por toda la clase con su regleta.

Ruben pegó en su balón de fútbol todas las fotografías que tenía de su amada. Cuando se lo enseñó, a decir verdad, ella le dio su aprobación. Pero cuando todos los chicos comenzaron a jugar y vio su cara apaleada por insufribles patadas contra sus zapatos llenos de barro, se acercó a él y le dio una bofetada muy suave pero que dolía como la más veloz.

No hay dudas. Ese no fue su gran día. Quizás fue su primer tropiezo en esto de hacerse querer. Ahora entendían que el amor pudiese ser ciego, difícil incluso peligroso. Pero tenían buenas razones. Y es que ellas, bien lo merecían.

http://www.youtube.com/watch?v=GxfFKzyNONM

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Saint Patrick´s Day

San Patricio fue un hombre que merece toda la admiración desde mi blog. Y es que él también apostó por el amor verdadero sin importarle lo más mínimo sus consecuencias. Como viene siendo costumbre en las biografías de los Santos (sobre todo en la tradición Católica), la biografía de este Obispo irlandés está plagada de hechos tan surrealistas como increibles: según parece fue el enemigo número uno de las serpientes ya que, según cuenta la leyenda, se encargó de reunirlas a todas y lanzarlas al Océano Atlántico desterrándolas de su amada Irlanda. Con toda seguridad, se habría ganado el desprecio de los grupos ecologistas hoy en día en caso de que fuese cierto.

Pero no son sus hazañas milagrosas, ni el destierro de los reptiles bífidos lo que aquí nos interesa rescatar de su historia. Como sabemos, nació en Escocia en el 387 y en plena adeolescencia lo reclutaron y vendieron como esclavo a manos de piratas irlandeses. Tras lograr escapar, se dirigió a Francia donde se ordenó como predicador de la moral cristiana. Cuando decidió evangelizar al pueblo de Irlanda ocurrió un hecho sin precedentes que hoy en día se sigue conmemorando sin que mucha gente sepa la importancia original de su historia.

San Patricio se encontró con un pueblo atormentado por las decisiones caprichosas de los druidas, que eran quienes tenían el control religioso en la isla. Cuando en una ocasión se encontró con un grupo de cuatro niños analfabetos, les preguntó qué era lo que realmente buscaban en la vida. El primero de ellos le dijo que no quería morir tan pronto como sus padres, el segundo argumentó que su máxima era encontrar a una buena esposa a la que darle muchos hijos, el tercero de ellos argumentó que de nada valdría tener hijos ni vivir mucho tiempo si no tenía amigos con los que compartir su alegría. Por último, quiso saber qué opinaba el cuarto muchacho. Pero su sorpresa fue que este era mudo y no pudo expresar con palabras lo que deseaba hacer con su desdichada existencia. Fue entonces cuando se acercó a San Patricio y se fundió en un abrazo sincero.

Desde ese día se sabe que encontrar un trébol de cuatro hojas atrae la buena suerte. Y es que en contra de lo que popularizó el Cristianismo (diciendo el trébol simboliza la triple dimensión de Dios y que así fue como lo explicó San Patricio a los iletrados), el trébol recoge los deseos de esos cuatro niños sumidos en el más abosluto de los anonimatos. Tres deseos que de nada valen si no tenemos ese último dedicado al amor. Es así como le rindieron su especial homenaje a La vida en beso.

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Sin límites

De pronto mis ojos quedaron presos en el silencio atronador de la habitación. De un coche asomaba una esbelta figura. Eras tú, el estrambótico pintor llegado de Figueras. Comprobé cómo todos se asombraban estremecidos ante la imponente silueta que todo lo llenaba. Nadie como yo era capaz de mirarte. Nadie.

A escondidas me susurrabas la música que yo transformaba en caricias sobre mi piano. Música de amor para alguien imposible y desterrado. Estudié durante semanas tu boca enfundada en labios fijos sin que te dieses apenas cuenta de que soñaba con besos que nunca nacieron de mis sueños. Mientras dormías acaricié tu frente. Eras tú y yo. La vida y la muerte bailando en la sonora tarde de Cadaquesh.

Así fue como yo, la sangre gitana y tú, la locura despierta, fundimos nuestras alas para quedarnos huérfanos de tristezas pasajeras. Acunando a la noche y saludando al alba desnudos entre abrigos de amor.

Lloré en la despedida mientras apuñalabas mis poemas aún con latidos, todavía vivos. Hasta tuve el valor de aceptar aquella apuesta demoníaca...Todo lo hice por ti, bien lo sabes.

Me despedí de ti como ese amigo que jura volver en el último aliento, en el último día de tu vida. Y pasabamos a añorarnos como dos amantes sin prejuicios. Sé de las lágrimas que me brindaste cuando convencido de que nunca nos lanzaríamos sin límites a nuestras aventuras, decidiste no volver a amar. Cuando supiste que por mis venas asomaba el plomo. Allí entre olivos. Cerca de mi Vega, a traición.

¡Vuelve amor mío, vuelve! Ahora que ya no nos quema el miedo. Seamos de nuevo uno. Te he esperado siempre y ahora te brindo este último día infinito que se resiste a morir.

http://www.youtube.com/watch?v=VVrQZaOSt_E

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Cristo de la Vega

La que es conocida como "la capital de las tres culturas", también como "la ciudad imperial" por haber sido sede principal de la corte de Carlos I en su reinado hispánico, nos tiene reservada unas de las más hermosas leyendas castellanas sobre desamor. Hablamos de Toledo.

Se cuenta que había un soldado llamado Diego Martínez. Antes de partir hacia la guerra de Flandes le prometió matrimonio a la doncella Inés de Vargas. Ambos habían mantenido relaciones prematrimoniales durante un largo tiempo y como esto hacía peligrar la reputación de Inés, ella le pidió que le asegurara de alguna forma que se desposaría con ella cuando regresara a Toledo. Se lo juró frente al Cristo de la Vega, la imagen más representativa, peculiar y venerada de cuantas existen en la capital. El muchacho volvió después de unos años, sano y salvo, pero ya no estaba enamorado de aquella mujer. Entonces se negó a cumplir con la promesa y todo derivó en un escándalo en el que intervino un juez, quien le preguntó a la dama si tenía algún testigo del hecho. Ella contestó: "Pues sí, estaba el Cristo de la Vega".

Entonces al juez decidió mandar a un escribano para tomar declaración al Cristo por si de alguna manera podía esclarecer este asunto de desamor. Cuando se encontró el escribano de frente con Jesús crucificado le preguntó si podía darle alguna señal sobre si estaba diciendo ella la verdad. Entonces ocurrió que su brazo derecho se descolgó ante el asombro del apuntador. Desde ese momento no se volvió a colocar el brazo caído en el madero y así sigue hoy en día procesionando por la ciudad. Los amantes por su parte decidieron dedicarse a la vida espiritual en diferentes conventos hasta el final de sus días. Fue entonces cuando nació el refrán popular "a buen buen juez, mejor testigo".

Una historia de desamor, mentira, verdad y santidad. Unos ingredientes nada habituales en leyendas populares castellanas que alimentan aún más nuestro interés por seguir descubriendo mil maneras, todas válidas, de sobrevivir a la vida en beso.

Publicado por Unknown Etiquetas: Historias de vida en 18.1.10 1 comentarios

Eternos amantes

En estas dos semanas que lleva creado este blog debeis conocer ya su principal cometido: el amor. Sí, ese pseudosentimiento que está vanalizado más que nunca. Ese que nos convierte en verdaderos humanos despojándonos de nuestro disfraz puramente biológico. Ese que cuesta tanto encontrar y mantener. Con este espacio deseo brindarle el mayor de los homenajes. Pero no solo de letras y versos vive el hombre. Hoy quiero demostrar cómo el amor está presente mucho más allá de nuestras fronteras. En concreto en el mundo animal. Quiero que conozcais la magnífica historia de los albatros.

Estas aves son las más grandes que habitan en las Galápagos. Su población se estima en unas 22.000 en todo el mundo. Pero lo realmente atrayente de ellas es su longevidad. ¡Son las únicas aves que llegan a los 80 años de media! Una edad nada despreciable para un ave de su tamaño. "¿Y cuál es el secreto?" se preguntarán no solo los zoólogos, que también, sino todos aquellos que no queremos abandonar tan pronto esta historia tan corta e incomprensible que se llama vida.

Pues bien, se ha descubierto que los albatros solo coopulan con una sola pareja sexual. Es decir, desde que comienza el periodo de celo en la hembra, esta convivirá con un solo macho hasta su muerte. Y el macho por su parte le será férreamente fiel a su pareja por siempre. Es más, si por alguna circunstancia alguno de los dos quedase herido, su compañero de vuelo lo cuidará hasta la muerte y no le buscará un sustituto. Ahora sí estamos preparados para cuestionarnos ¿será el amor el responsable de que se multipliquen sus días? La respuesta de este secreto está "en el aire". Allí donde se enamoran estos eternos amantes.

Publicado por Unknown Etiquetas: Historias de vida en 16.1.10 3 comentarios

El verdadero autor del Gernika

El estilo, el cubismo, no es uno de los que más me atraigan del mundo de la pintura. Y aunque piense que se revalorizan sin lógica muchas de las obras de todos aquellos artistas que cultivan esta rama del neorrealmismo, debo reconocer que siento una especial devoción por esta obra consagrada del malagueño más universal, del único artista de la historia que vivió para ver sus obras expuestas en el Louvre. Hablar de Pablo Picasso es hablar de genialidad, transgresión y leyenda.

Y va a ser él el protagonista de una de las anécdotas más impactantes de cuantas he leído en diferentes biografías suyas. El bombardeo de Gernika, por parte de los aviones alemanes e italianos, el 26 de abril de 1937 durante la Guerra Civil Española fue un hecho que conmocionó a muchas personas y personalidades. Su grandiosa obra, en todos los sentidos, fue realizada en mayo de ese mismo año y se expuso por primera vez en la Exposición Internacional de 1937 en París, después de ser adquirido por el Gobierno de la República Española.

Una vez finalizada la exposición, el cuadro viajó por Oslo, Estocolmo y Copenhague, antes de volver a Francia. Y en 1939 Picasso se llevó el cuadro "de gira" por América para recaudar fondos destinados a los refugiados del bando republicano de la Guerrra Civil Española, y allí quedó el cuadro hasta 1958, en el MOMA de Nueva York.

Picasso volvió a Francia dejando el cuadro en América y en París, en 1940, se topó con el ejército nazi que había invadido gran parte del país a las órdenes de Adolf Hitler. Según se cuenta, un oficial alemán le preguntó a Picasso ante una foto del cuadro de Gernika: "¿Ha hecho usted esto?". Pablo Picasso le respondió: "No, han sido ustedes"; haciendo clara referencia a la responsabilidad alemana en el bombardeo de la localidad vasca.

Una prueba más de cómo la calidad humana confluye y sobrepasa los límites propiamente humanos. En este caso el arte con mayúsculas.

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Por un millón de dólares

Ya que la Navidad ha pasado, los belenes están recogidos y los adornos guardados, es tiempo de seguir viviendo esa vida en beso más allá de estos meses cándidos y perfumados de esperanzas. Pero quiero hacer antes una pequeña reflexión. El presidente estadounidense culpable de la Obamamanía ha conseguido alzarse con el máximo galardón a las labores humanitarias a nivel planetario. Sinceramente no creo que se lo merezca en absoluto. Los proyectos sin hechos no son más que vanas ilusiones, y él lo sabe. Pronunció en su discurso más veces la palabra "war" que "peace". No hace falta argumentar más. Por otro lado, el propio Adolf Hitler fue candidato nada más y nada menos que en tres ocasiones al mismo premio. Sí, el de la Paz. Por mucho que las nuevas comunidades neonazis quieran encumbrar a "Mein kampf" como punto de inflexión en la literatura germana. Sería desolador perder la cordura que estos premios buscan: el recompensar a quien realmente lucha por los demás sin importarle los medios.

Quiero compartir con vosotros una anécdota que protagonizó Agnes Gonxha Bojaxhiu, conocida por todos como Madre Teresa de Calcuta. Pues bien, un día se encontraba en uno de los hospitales donde ella solía frecuentar a sus enfermos de la zona norte de la capital (la más pobre de hecho). Unos periodistas canadienses estaban haciendo un documental sobre su labor con vistas a su posible candidatura al Premio Nobel de la Paz que ganó en 1979. Uno de los periodistas al verla lavar con cariño y sin complejos a un leproso le reprochó:

- ¡Por favor, yo no lavaría a un leproso ni por un millón de dólares!

Y ella le contestó con estas palabras lapidarias:

- Yo tampoco.

El reportero se quedó mirándola extrañado y le preguntó que por qué decía eso.

- ¿Qué iba a hacer yo con un millón de dólares? ¡A un leproso solo se le puede lavar por amor!

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