Prueba
- Y a un idilio tan frío solo le puede la muerte -


Prueba

30 de diciembre de 2011

Héroe



Dicen que los héroes sólo entiendéis la vida desde la lucha; desde el combate por sobreviviros sin pensar siquiera que la retirada es una ventajosa posibilidad. En tu caso fue desde el primer día y desde entonces no conoces ninguna época amable de armisticio. Te vistieron de niño guerrero para que luchases contra todos tus enemigos. Todos internos, desde tu fuero. Serán muchos los que seguirán sin entender cómo puede caber tanta fuerza y tanto latido de hierro en un cuerpo tan pequeño. Muchos más los que quieran robarte el secreto del deseo infinito para poder andar, llegar y no decaer. Tú solamente sigue. Así. Regalando una sonrisa de compensación a todo aquel que se rinda ante ti en honores. No vuelques la balanza que justo ahora se encuentra en casi perfecto equilibrio. Sabemos de un enemigo invisible que te cuesta trabajo ver. A cualquiera nos pasaría en tu caso. Se llama incompresión y es bastante escandalosa. Atemoriza a cualquiera en el silencio aprendido de los desarmados. Pero tú tranquilo que ya no es tu caso. Somos miles los que batallamos para que algún día vuelvas al lugar de donde nunca tuviste que irte: con los tuyos. Con esos otros pequeños héroes entre los que jugabas en tu reino de cuaderno y pizarra. Ése es mi deseo de Navidad para ti y tu familia. Estoy convencido de que el año que viene serás tú el que me conteste junto a tus compañeros de clase. 

Con todo el cariño que cabe en este corazón de poeta imperfecto,
                                                                  que te admira y quiere.


¡Feliz Navidad Aarón!


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26 de diciembre de 2011

Cómeme





Sí, por aquí...,
que ahora ya nadie sabe ver.
Vente...

Ven y cómeme...

Que rechina la calma de tu mandíbula.
Corre, ¡desencájatela!
Ábreme la boca y métete sin palabra.

Así, hablando sin decir.
Sí, que estalle frambuesa y aliento.
Que ya huele a calor de ganas...
Hasta que se fundan las comisuras...
Que ya el gemido te quiere crecer...
Que ya me sabe la mía a la tuya...

Así,
Tú sigue...

Dame bamboleo de lengua entre mejillas.
Que se resbale queriendo el bocado.
Hasta que se mezcle saliva y piel...

Sigue... que te vuelves a olvidar de beber...;

Por eso no pares,
Todavía no...

¿No ves que ahora se nos derrama
la sangre
entre el cielo
de mi boca
insatisfecha

...y sobre el labio
te reservo
la miel?


- A tu boca pecadora -

- Jesús Leirós -

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20 de diciembre de 2011

Antonio, quédate.



"... y dices que te vas y aún sigues de letra presente. Soportando la batalla del enemigo mientras las ganas van y vienen consumidas en esperanza. Yo brindo por ti por lo que nos hiciste sentir, por el latido pausado y alegre que no se acostumbra a abandonarte y por lo que vendrá, por seguro. Te queremos, aquí. ¡Chin -chin!"

             
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18 de diciembre de 2011

Ya no digo





Digo fui porque ya no soy.
Ni la calma que cubre la noche de investiduras.
Ni la caricia que teme a entregarse del todo.
Ni la sonrisa que a nadie va. Y que nunca regresa.
A la boca que amamantó las ganas.
Digo fui porque ya no tengo.
Ni la esperanza de volver en mí
para ser de otro cuerpo.
Ni la angustia desesperada por sentir
la crueldad del terciopelo.
Digo fui porque ya no tengo
ni tiempo para demostrarme que pudo hacer falta acaso una vida
para arrancarla de otras manos,
de otra piel. Acaso perfecta.
Para ver correr la sangre atropellada.
Digo fui porque ya no puedo decir nada.


- Jesús Leirós -




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14 de diciembre de 2011

Cosechando subvenciones





Hace varios días, Cayetano de Alba, Conde de Salvatierra, dejó salpicar sus sapiencia e ideología más rancia como el que deja abierto el grifo de una cisterna de cianuro. Por lo menos así ha sentado en toda España declaraciones como "me gustaría vivir en el Medievo", "No me considero rico", "La tierra es de su dueño no de quien la trabaja" o "No confío en la justicia. Preferiría retarme cuerpo a cuerpo con mi enemigo y que uno de los dos sobreviva. Lo de ahora es una uténtico cachondeo."  Pero si en algún lugar han sentado mal su gran demagogia ha sido sin duda en Andalucía diciendo "que aquí los jóvenes tenemos pocas ganas de trabajar, mucho menos de evolucionar y que somos muchos los que nos gastamos el dinero de los subsidios en los bares". 

Yo por poder decir le podría decir muchas cosas pero la verdad es que no es tanto el tiempo del que dispongo para su honestísima persona. Pero si hay algo que le regalaría: no sería ninguna fanega de tierra. Pienso que con las 25000 hectáreas de tierra que cuentan en toda España y por las que reciben tres millones de euros tendrán ya más que suficiente. Tampoco un diccionario de latín porque seguramente tendrá alguno que otro más antiguo que el que conservo de mis clases en bachillerato. ¿Sabía usted que su nombre en latín significa gran piedra...? ¡Qué bueno! Pues sí, se lo regalaría porque para vivir en la época que usted sueña debería aprenderlo mejor de lo que ha aprendido el español. Y es que me temo que el leismo tan agudo que sufre le delata sobre su conocimiento inexacto. No me animo ni siquiera a mandarle un dossier donde vengan recogidas las figuras más importantes que esta región tan analfabeta y tan de faralaes y copita de fino Jerez han hecho de sus tierras un lugar más que cómodo porque entre ellas estaría su santísima madre. Así que lo tengo decidido, para Navidad le voy a hacer llegar a su finca sevillana una invitación para que ocupe una de las sillas más prestigiosas de la RAE. No sé si sería la G o la de la letra C. No, no piense mal que no le estoy insultando. Acuérdese que soy andaluz y por lo tanto analfabeto, no sé ni insultar ya...  C de Cayetano, de Conde, de Caballero. Ni se le pase por la cabeza que le estoy llamando lo que usted se merece.


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11 de diciembre de 2011

Exposición Archidona



A grandes males, grandes remedios. Esto es lo que debió de pensar Francisco Javier Toro, Blas para los amigos. Además de ser concejal de cultura de Archidona (Málaga), es un verdadero revolucionario del arte público y es que decidió hace varios años convertir el salón de su casa en centro de exposiciones de arte contemporáneo. Allí da cabida a los mejores artistas plásticos del panorama nacional e iniciados. Esta vez su propuesta se centra en El sofá como objeto de deseo.



De la categorización de su uso desde su creación a principios de siglo como un mueble de alto standing al uso y connotaciones que trae consigo en la actualidad como lugar de descanso, escenario de pasión, de rechazo, etc. Se trata de 78 propuestas venidas desde todos los puntos de España que crean una constelación muy interesante de la percepción colectiva de una realidad integrada pero no analizada al completo. Lo particular puede ser también su proporción: 10x15 cm. Esto explica que pueda ser viable una gran muestra de numerosos artistas en un espacio tan reducido. Desde aquí darle las gracias a mi amigo Blas por darme esta oportunidad de estar entre tantos tan grandes ¡No se la pierdan!



LA SALA DE BLAS
C/Santo Domingo, 8
Archidona (Málaga)

A partir del 4 de diciembre de 2011


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8 de diciembre de 2011

Placenta de entretiempo

Foto: Caridad Martín

"Las épocas huelen. Como tambíen huelen las sensaciones. Y ésta, la de ahora, la que está a caballo entre el otoño tardío y el ropompompón, me sabe a polvorón, frío en la nariz y calles llenas de gente con sus bufandas con olor a alcánfor. En la mía todavía puedo casi adivinar el último olor del último día del último invierno pasado. Huele a vaho de almendra , como su cuello..."

"También me sabe a tardes en las que teníamos que cambiar la ropa de entretiempo por la de invierno. Y con ocho años, mi abuela Francisca me llevaba al salón para que le ayudara a doblar su gran sábana de matrimonio. Era uno de mis momentos favoritos con ella. Primero intentaba hacer coincidir las puntas de cada uno de los extremos con los brazos muy estirados hacia arriba para que no rozara en el suelo. Después había que sacudirla arriba y abajo violentamente para desarrugarla. ¡Me encantaba cuando a uno de los dos se nos escapaba y saltaba por los aires! En caso de que no se nos escapara, intetábamos adivinar para qué lado ibamos a doblar... yo casi siempre le adivinaba el pensamiento - siempre hacia la izquierda -. Y llegaba el momentazo a la hora de la última doblez en la que esa tira de tela se convertía en una gran U que terminaba con un besote en la mejilla, de los que resuenan en la oreja..."

"La ropa siempre guarda el último recuerdo, el olor, la forma, la circunstancia... Como la piel, tiene memoria y nos lo hace saber. Parece que es ella la que está hecha a nuestra imagen y semejanza, pero es a la larga, cuando nos invita a compadecer o añorar a quien estuvo una vez a salvo dentro. Es nuestra placenta múltiple y reversible"


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29 de noviembre de 2011

Poesía y Libertad


"Me gustaría hablarte de libertad sin ser del todo libre. Quiero a todos los hombres presos de sus miedos para que comulguen con los mios. Necesito sufridores que compartiendo sus miedos rompan los grilletes de la incertidumbre. Dadme poetas callados; arcángeles que carguen silencio desde sus alminares sonoros. Hablaré de los que murieron viviendo. Viviré por los que morirán cantando la sangrante melodía de la libertad sin medidas. Soy el superviviente edificado, el Quijote domesticado. Dame tu mano; juntos somos verso..."

Conferencia 
"Poesía y Libertad"


15 de diciembre de 2011
20h
Glorieta de Bilbao, nº7
Madrid

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27 de noviembre de 2011

Misa de doce


Son las siete y media de la mañana y estoy viendo amanecer desde el atrio de la parroquia de mi pueblo. Escribo desde aquí porque este banco me ha llamado a festejar este momento lleno de melancolía. En unas horas, la algazara de los niños lo inundará todo. No cabrá otra cosa que ellos y sus gritos domingueros. Yo todavía recuerdo como me ponía en fila junto con mis hermanas para ir a misa de doce. Era todo un ritual: vestidos a juego, ColaCao con churros con el abuelo Jesús y repeinados con un chorreón de colonia en el pelo. ¡Qué manía de las madres con perfumarnos hasta las cejas! Yo creo que tanto alcohol en el pelo explica por qué todos fuimos inexplicablemente rubios en nuestra infancia...  Al cabo de los años yo quería ser el protagonista de las misas, y como viendo que para cura había que estudiar diez años, me metí a monaguillo. Le pregunté a Don Manuel que qué había que hacer y justo entonces me hizo un gesto para guardar silencio y me señaló el que sería durante cinco años mi uniforme: un trajecito amarillo (en sus comienzos supongo que sería blanco inmaculado), muy arrugado y que me venía como un guante.

 Llegó mi primer día de misa. Era martes, se celebraba un funeral y solo iban a venir ancianas. Yo aproveché para enterarme de qué iba aquello. Como lacayo sacramental me correspondía una minisilla al lado de Don Manuel. Lo miré muy lentamente como quien mira a un ídolo de masas, como un reportero que tiene acceso directo a la superestrella del momento. Recuerdo que poco a poco miré hacia delante y vi a sus fans. Desde mi minisilla tenía una panorámica envidiable de todo ese batallón de mujeres enlutadas. ¡Qué sensación! Todas me miraban, o al menos eso me parecía a mí, muy serias, moviendo los labios y contestando al unísono. Aquello era como un concierto sino fuera porque no pagaban entrada y porque cuando se acercaba Don Manuel ellas solo abrían la boca e intentaban no masticar hasta llegar a sus asientos. Me encantaba ser monaguillo. Y sí, lo acepto. Yo también probé el vino por primera vez en la sacristía. Y sí, las ostias consagradas de diez en diez están de muerte. ¡Que Dios me perdone! 

Me encantaba vender velas, ayudar a las madrinas a colocar los adornos en los bancos para las bodas y limpiar las huellas de zapatos sobre las almohadillas. Me chiflaba ponerme uñas de monstruo con la cera de las velas, el ruido de mis zapatos sobre el mármol o las caras de las fieles cuando pasaba la canastilla. Algún que otro billete de mil pesetas habré arrancado con la medio sonrisa que les ponía... ¡Qué tiempos! Ahora aquí sentado me estoy pensando muy seriamente en volver a las andadas. Pero esta vez no sería de monaguillo. De cura tampoco, no me veo... Tiene que ser algo que realmente me motive. Voy a empezar a lavarme el pelo con camomila que dicen que con eso se recupera el color. Y es que yo creo que rubio se ve el mundo de otra manera. 



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26 de noviembre de 2011

Aniversario


- Hoy hace un año de un gran día -


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23 de noviembre de 2011

Manoli Presidenta



Querido diario,

Soy yo, Manoli Guzmán. Soy ama de casa, tengo cincuenta y nueve años y quiero crear mi nuevo partido político. Lo he hecho ahora que todo se ha pasado y Rajoy vuelve a regar los bonsais en la Moncloa. No me interesa el poder desde el atril. Quiero gente libre. En concreto mujeres. Propongo como primera ponencia en público nuestro objetivo más inmediato: enamorarnos como perras para dejar de aburrirnos como ostras. No importa contra quién lo hagamos, la cosa es hacerlo y hacerlo bien. El otro día mi marido me dijo que estaba loca y que acabaría con nuestro matrimonio. Le dije que le comprendí hasta cierto punto, concretamente hasta el punto g. No se rió, como era de esperar. "Perdóname cariño por pedirte peras, - le dije - no sabía que eras un olmo". Hoy no he hecho nada interesante y ya se me ha acabado el día. Por no hacer no he comido siquiera. Ni un bocado. Nada. No tengo apetito. Es una pena que no se puedan fumar ni las lentejas ni los bocadillos.


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16 de noviembre de 2011

El otro lado


Hecho a la costumbre de estar siempre al otro lado, ser jurado de un concurso literario tiene sus consecuencias psicológicas pertinentes. Un cerro de escritos. Sigo buscando sin encontrar el mío. ¡Qué desfachatez! No soy quién para juzgar, sigo siendo un donnadie de la interpretación creativa. ¿Cómo valorar a los que como yo buscan su pequeño momento de gloria? Yo quiero seguir perteneciendo al otro bando, al de la lucha intrínseca, al de la indagación sublevadora. Me dicen que toca elegir y solo encuentro a un triunfador: es el que tiene el apellido de todos. Surrealismo en estado puro. Solo el de Figueres tiene la respuesta oportuna.


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11 de noviembre de 2011

Menú del día


Ayer estrené mi nueva dieta. Te desayuné con magdalenas y un poco de azúcar. A eso de las doce mis ansias matutinas me obligaron a picotear un poco del recuerdo entre sábanas con un refresco Cola Loca. Esta vez sin gas. Como a ti tanto te gusta... No lo pude remediar y ya entrada la tarde pasé por esa fantástica confitería y me pedí media razón de humor prohibido con algo de canela en Roma. De rechupete. Ya para cenar necesitaba algo bastante ligero. Un menú de productos de tu tierra: presa ibérica con japuta y venao. Y sí, tenía razón el endocrino: la dieta empachar empacha pero vamos tampoco es pa´echar barriga...


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9 de noviembre de 2011

En campaña



- Doctor, no lo puedo entender.
- ¿A qué se refiere?
- Pues a este mensaje que me acaba de mandar mi ex. 
-¿Qué dice?
- Pues que me quiere, que siempre lo ha hecho, que siempre me querrá y que sin mí su vida no tiene significado.
- Vaya, eso es realmente bello.
- ¡Pero es que dice mucho más!
- Prosiga
- Dice que los fallos del pasado se resolverán cuando estemos de nuevo juntos. También que todo lo que pasó fue por un fallo que está dispuesto a aceptar y superar. Me promete un piso en Torrelodones y vivir en el mundo de la Piruleta.
- Sinceramente, eso suena fenomenal sino fuera por...
- ¿Por qué doctor? 
- ¿No se ha fijado en la fecha que se aproxima?
- Sí, ya mismo empieza la Navidad.
- No es eso...
-¿Entonces?
- Estamos en campaña electoral.



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7 de noviembre de 2011

Si tengo un hijo


Si tengo un hijo quiero que sea como yo. Eso implica ser de compostura afrancesada, aborrecer la ducha por la mañana, adorar el cine clásico y poner siempre orégano en la pasta. Deberá creer en su Dios y dogmatizar todo lo que él vea amable. Nunca confiará en la guerra ni en aquello de que los que mejor te quieren te harán llorar... Mi hijo no tendrá mi nombre pero hablará por mí. Sin palabras. Caminará por mí sin moverse y cantará las canciones que yo no conozco. Él tendrá el idioma que quiera y el amor que necesite. No al revés. Si tengo un hijo no quiero que tenga todo lo que yo no tengo. Sólo quiero mirar a sus ojos y saber que tras ellos está mi carnet de identidad, mi sangre sin etiquetas, mi eternidad sin apellidos.



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2 de noviembre de 2011

Entre bambalinas


Teatro. Lo mío es puro teatro. Lo admito.


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1 de noviembre de 2011

Tus ojos sirven para ser vistos

Foto: Caridad Martín

Tus ojos, más que para ver, sirven para ser vistos.
Para atragantarlos con sucedáneos de entendimiento.
Para ahogarse y ahogarlos.
Para darle una invitación privada a un festín de carne.
Para hablarles de que el mundo se sacrifica cuando tú lo miras.

Tus ojos, más que para ver, sirven para cegar.
Para interpretar el esperanto de tu piel.
Para atascar todos tus renacimientos,
tus paisajes mudéjares, en tus arbotantes...
Para surcar su verde y detenerse en nuestro negro.

Tus ojos más que para ver, sirven para mirar.
A través de una cerradura cegada y cegadora.
A tientas soportar el significado del tacto.
La torpeza del sentido abstracto.
Y nacer en ellos. Y entonces vemos.
Porque para resucitar hace falta estar muerto.
Y entonces, tú me ves.


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29 de octubre de 2011

Antes de mayo


- ¡Manuela, bésame!
- ¡Ay ya estás con lo mismo de siempre Pepe...!
-¿Qué pasa?
- Nada...
- Manuela, ¿es que ya no me quieres?
- Que sí te quiero, ¿cómo no te voy a querer?
- Pues venga, dame un beso
- ¡Que no puedo!
- Pero Manuela, ¿es que hay otro?
- No, tú eres el único.
- Entonces, ¿por qué dices que no puedes?
- Es que Pepe, estoy todo el día con la casa en lo alto, con el ánimo por los suelos y encima...
- ¿Qué?
- Pues que tu amor se me queda grande. Ya lo he dicho.
- Vaya...
- Así que lo mejor será que lo dejemos. Ya veremos a ver más adelante.
- ¿Para cuándo? ¿Cuando hayas crecido?
- Sí Pepe, quiero estar a tu altura.
- Yo te espero.
-¿Sí?
- Pero que sea antes de mayo, Manuela.


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26 de octubre de 2011

Hay algo en el otoño...

Foto: José Hurtado

Hay algo en el otoño que solamente en el se comprende.
En el susurro del cotoneaster,
con el curso derretido de las horas,
vaga su paseo sobre alfombras derruidas.

Hay algo en el otoño que solamente en el se esconde.
Una pesadumbre añadida,
una tarde que en su tarde nunca cesa,
una caricia de frío, un paseo invitado...

Hay algo en el otoño que solamente en el se sabe.
Capricho de enero, en nieve de mayo.


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20 de octubre de 2011

Lorca VS Bernarda


Lo primero que le dijo su madre cuando Federico le presentó la obra fue: "¡Hijo mío, no lo hagas!". Se trataba de "La casa de Bernarda Alba", su última y definitiva obra teatral que lo encumbraría en el firmamento de los dramaturgos inmortales. Era finales de junio de 1936 y Lorca ya estaba dispuesto a mandarlo a las editoriales para que la publicasen. "Cambiale aunque sea el nombre de los personajes. O por lo menos el título" - le aconsejaba su hermano Francisco. Él no quiso y él pagó las consecuencias.

Decir hoy en día que Bernarda Alba fue la causante de la muerte del granadino puede sonar a patraña y más para los puristas y estudiosos de su obra y figura; como es el caso del hispanista Ian Gibson, un irlandés que durante cuarenta años ha llevado las riendas de su anatomía poética y su prosa vital. Pero si conocemos otros puntos calientes en la vida de Federico García Lorca, podemos llegar a replantearnos si esta última provocación a la poderosísima familia Alba tuvo una responsabilidad más o menos directa con su asesinato.

Desde hacía varias décadas eran tres las familias que se disputaban la hegemonía territorial y social en la vega granadina. Se trataba de los Alba, los Rosales y los García Lorca. Estos últimos habían tenido la ingeniosa idea de montar una empresa azucarera debido a la pérdida de Cuba en 1898 consiguiendo así el monopolio en toda España. La idea le gustó a los Rosales y a los Alba e intentaron hacer lo mismo comprando una fábrica. Pero los Lorca compraron toda la tierra que había alrededor de la misma para que no puedieran cosechar absolutamente nada. Cosa que no les hizo mucha gracia.

Más tarde y debido al enriquecimiento masivo de los García Lorca, éstos se trasladaron hasta Granada como señal de poderío consiguiendo una concejalía dentro del ayuntamiento de la ciudad. Los Rosales intentaron hacer lo mismo presentándose a las elecciones pero se quedaron a las puertas debido a una moción de censura de los Lorca.

Como sabemos, Francisco y Federico fueron los dos hermanos que estudiaron derecho. Los dos consiguieron sus matrículas de honor gracias a un enorme favor por parte de Giner de los Ríos (futuro ministro de la República con el que Federico montaría La Barraca). El hijo mayor de los Rosales sufrió en sus notas las desavenencias entre Giner y las ideologías de extrema derecha de su familia. Estos, alertados, pidieron una revisión de los exámenes y las notas y llegaron a la conclusión de que habían sido objeto de discriminación.

Hagamos recuento y sumemos la provocación de Lorca al publicar una obra basada en la vida de una familia que desde hacía cincuenta años eran enemigos acérrimos. Ni Bernarda (en realidad se llamaba Francisca Alba Sierra) era una mujer sin escrúpulos, todo lo contrario, era conocida por ser bondadosa con sus más allegados. Ni sus hijas estaban todo el día detrás de El Romano, ni este iba calentando al personal más de la cuenta por las ventanas. Pero Federico no disimuló, ni cambió la mayoría de los nombres. Fue todo un escándalo en Fuentevaqueros y en Granada en general. "Un error que debía pagar caro" - decían.

Admiremos o no a Lorca. Lo queramos o lo defenestemos, hoy, setenta y cinco años después, sabemos que "La casa de Bernarda Alba" cobra mayor sentido y mayor valía. Porque hoy sí se entiende como ese ajuste de cuentas por ambas partes. Él quizá pagando demasiado caro en el parto de la obra más aplaudida y representada del siglo XX en España. Ellos ajustando cuentas que tuvo efectos secundarios demasiado taxativos y lo suficientemente trascendentales. Una propiedad transitiva inesperada: Él nos regaló la obra. Ellos lo acusaron. Él murió por ella. Ellos, muy a su pesar, lo hicieron inmortal.

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18 de octubre de 2011

300

Foto: Caridad Martín

Si me llegan a decir que en la nochevieja de hace dos años, cuando escribía por primera vez en este blog, que acabaría publicando un libro con el mismo nombre, la edición agotada, pensando ahora en el segundo, creando una empresa, que expondría junto a Dalí, viajando más que el baúl de la Piquer, conociendo a tanta gente grande y grandiosa y que se convertiría como blog en el número 21 más visitado de España, la verdad sea dicha, es que me hubiera atragantado con las uvas de la impresión.

Este fin de semana en una reunión con actores malagueños, un director teatral me preguntó por el título y por el contenido. Cuando se lo expliqué me vino con la pregunta más puñetera. ¿Por qué? ¿Por qué lo había escrito? Le podría haber dicho que porque me da la gana, porque era mi testimonio y mi historia. Entonces me dí cuenta que se refería al libro en sí. Le dije que ese puñado de páginas me salvó la vida. Literalmente -nunca mejor dicho-. Después procedimos a leer varios de los poemas entre todos, rotándonos como en una pequeña comunidad de los Iluminatti. Nadie dijo nada. No sé si es porque estaban con la cogorza bien cogida o porque nadie quiso hacer más preguntas. Creo que sobraban las respuestas. A la poesía siempre le sobran.

El título sigue hablando de mí, sí. "La vida en beso" nació para que algo muriese. Nació para que yo vomitara todo lo que tenía dentro y nadie quería. El amor cuando queriéndose dar viene siempre el cartero con su acuse de reenvío porque nadie lo quiere recibir, se pudre y hasta huele. Yo hice lo conveniente. Reconvertir todo lo que seguía latiendo en arte. Como un alquimista aficionado que sigue teniendo su racha de suerte con sus experimentos. Así me veo."No eres el que eras" - me dicen muchos. ¡Y cuánto me alegro! Es más, me parezco más a mí que nunca. Al de antes, cuando la felicidad le ha quitado el puesto al desastre, la agonía y el luto. Entiendo a todos, y los comprendo. Gracias al sufrimiento he conseguido la sensibilidad que antes no tenía. ¡Qué remedio! Me arrancaron la piel y ahora lo siento todo. Y entonces me hice hombre. Y entonces me hice poeta.

Que nadie me acuse de haber sido indiscreto a la hora de contar mis episodios en este blog que pronto se dará de baja por vacaciones. En verdad, nadie se ha enterado de nada a no ser que yo haya dado alguna indicación puntual. La historia que aquí he compartido ha ido en cada una de las entradas donde he hablado, conversado, discutido, perdonado, ¡y hasta negociado! con los enemigos más íntimos. Y como dice mi amigo Guillermo, "siempre con elegancia, a lo grande y con algo de clase". Ha sido la terapia más hermosa de todas las que proponía papá Freud. Y todo a través del diálogo. Y todo queda en la palabra. Siempre pienso: "Lo que me he ahorrado en psiquiatras...¡no está pagado!"

En definitiva, 300 entradas donde cuento la historia de cómo la sensibilidad pudo al desastre. De cómo una pregunta busca una sentencia justa. Una sabia contestación sin voz. De un Bad Romance como el mío, de los que pocas veces se repiten, ¡no podría salir nada malo, señores! Nunca he querido ser victimista, tampoco disfrutar con un triunfo efímero. Todo pasa y todo queda. El vídeo lo dice todo.

Gracias y a seguir.


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9 de octubre de 2011

Dramabundo

Foto: Caridad Martín

"Hay que preguntarse el precio de las cosas antes de tocarlas, antes de pretender quedarte con ellas... En el amor, también... Cuando él te ha proporcionado alguno de sus dones, que nunca son gratuitos, el resto de tu vida suele ser ese precio. El destino es como un gigante ciego y tonto: sólo sabe empujar... como Polifemo."





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4 de octubre de 2011

Próximamente...



- Un nuevo libro. El mismo camino -


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1 de octubre de 2011

Es un placer...


Por si no lo sabías...

Hacerlo de pie fortalece la columna,
bocabajo estimula la circulación de la sangre,
bocarriba es más placentero,
hacerlo sólo es especial, pero algo egoísta,
en grupo puede ser bastante divertido,
en el baño es muy digestivo,
en el coche puede ser peligroso.

Y es que hacerlo con frecuencia desarrolla nuestra imaginación,
entre dos enriquece el conocimiento,
de rodillas resulta doloroso...

En fin, en la mesa o sobre la encimera,
antes de comer o en la sobremesa,
sobre la cama o sobre la toalla,
desnudos o vestidos,
sobre el césped o la alfombra,
con música o en silencio,
entre sábanas o en el baño.

Hacerlo siempre es un acto de AMOR.

No debe importar la edad, ni el sexo, ni la raza, la posición económica, ni mucho menos el credo...


LEER siempre es un PLACER.


¡Feliz fin de semana!

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26 de septiembre de 2011

Bajo del mar


"Venecia se hunde. Literalmente." Ese ha sido el titular que corona esta semana los rotativos italianos. Según aseguran los geólogos que han estudiado el caso, es más que seguro que la ciudad de las góndolas dentro de varios decenios sea un recuerdo dulce y lleno de melancolía. Una noticia que ha dejado helados - o mejor dicho, húmedos - a medio mundo y a todo un país que va a ser testigo de cómo una de las ciudades con más encanto del mundo se convierte en una segunda Atlantis.

Las causas se las atribuyen al futuro deshielo masivo de los casquetes polares, a la poca eficiencia en las labores de sustitución de los millones de pilares de madera que encayados soportan el peso de la ciudad y sobre todo, al peso cada vez más ingente de los miles de visitantes que cada día se dejan enamorar por este capricho humano que poco a poco se desmorona.

La única solución posible se la dio hace dos años un ingeniero griego. Se trataba de crear unas megaplataformas elevadizas que controlaran las partes más deprimidas de la ciudad para evitar así el embalsamiento. El proyecto gustó pero no el precio: sobre los 800 millones de euros. El alcalde de Venecia arremetió contra el ingeniero diciéndole que "no sabía a ciencia cierta si lo que pretendía era levantar Venecia o levantar la economía de su maltrecho país (no hace falta decir que la prima de riesgo no era la que es, y por aquel entonces la broma en Grecia tuvo la misma gracia que la muerte de un ser querido). Que si quería ayudar debería de hacer un proyecto más acorde. Que a pesar de ser griego (manda narices), se implicara de lleno en la protección de un patrimonio mundial que no debe perderse".


Ahora yo invito al alcalde que eche la vista atrás. Y no dos años, ni cincuenta. Exactamente hasta 1687, cuando la República Serenísima de Venecia tenía como gobernante en la guerra contra los turcos al general Morosini. Sí, ese hombre con cara de lerdo y que no tuvo hijos porque según dijo a su corte "no tenía tiempo". Pues bien, estaría bien recordarle a este señor lo que hicieron sus predecesores venecianos cuando llegaron a Atenas. Lo primero fue divisar el Partenón y comprobar que los turcos habían guardado dentro sus municiones. Estos lo amotinaron allí con la esperanza de que los venecianos no atacarían el templo al ser un tesoro de incalculable precio artístico y emocional. Como diría Obélix: ¡qué ilusos estos otomanos!. Morosini no solo no ganó la guerra sino que tuvieron un mal perder de narices; como todos los italianos. ¿Y qué hicieron? Bombardear el Partenón dejándonos casi huérfanos de uno de los monumentos más importantes de la historia antigua.

Ahora sí que se entiende a esa Venecia que llora, implora y convence a medio mundo que se implique en el rescate a su ciudad. Pero que no manden ni un panfleto, ni ningún correo electrónico, ni un voluntario por las calles para conseguir el apoyo a la causa a ningún ciudadano griego. Si así lo hicieran y yo fuese griego le mandaría un kit de supervivencia al Ayuntamiento de Venecia: unas gafas de buceo y un chaleco salvavidas con una postdata: la venganza se sirve en baño frío.

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20 de septiembre de 2011

La chica de ayer


La conocí siendo ella. Viviendo a su manera. Haciendo de Julieta. Desde entonces no ha dejado de autointerpretarse. Tenía diez años y ella ha querido tener siempre dos menos que yo. Eso no exigía mirarla con determinación y distancia; todo lo contrario. Por aquel entonces aquella niña de rojísimos labios contagiaba cuanto nombraba. Algo hacía vibrante una serenísima música que impedía escuchar su verso. De pronto me convertí en Lisandro para que ella me hablase. Olvidé el texto, la circunstancia y hasta mi nombre. Todo era ella; hasta yo.

Fue la primera que, conociendo mis defectos más absolutos, piso los espinos manteniéndome sobre su espalda. Me defendió de todos y de todo. La recompensaba con sonrisas. Ella me desnudó el mundo que cabe entre dos labios infantiles. Fue mi primera chica. La que me regaló unos grilletes siameses para encadenarnos juntos. Después descubrimos que el tiempo de la coherencia era la única llave salvadora.

Siempre recordaré el primer beso. Mi entrada triunfal al bastardo universo del desconocimiento. Fue en mi misma calle, sobre unos bancos roídos y una fuente silenciada. Ella fue mi chica. La única mujer por la que me pellizqué bajo las sábanas al no creer que estuviese en lo cierto. El error más impoluto de todos. Era niño y ella intentaba hacerme un hombre. En su intento se fueron las ganas de seguirme en aquellos senderos de otoño. El mismo que ahora empieza y me recuerda sus sinsabores. Mi chica hoy baila a mi lado de vez en cuando. Me regala réplicas exactas de lo que fue y se dejó morir como el juego pueril que debe conservarse en un baúl sin fondo. Hoy la veo volando junto a otras manos. Cantando otras canciones que no son las que compusimos. Sin embargo, encuentra el momento perfecto para repetirme al oído que seguimos siendo niños disfrazados de actores maleficientes. Sin esperar que el telón se estrelle, seguimos en escena. Esta vez, sin guiones preestablecidos.


A Maria José


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18 de septiembre de 2011

Entrevista

- Hoy a las 19 horas entrevistado en el programa Gente junto a nuestras grafiteras ochenteras -

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15 de septiembre de 2011

Grafiteras ochenteras


Esa mañana el cocido estaba sin hacer y los mandiles seguían en el cajón. Se maquillaron con ambiciones de antaño. No les hizo falta más que ajustarse la faja y ponerse su pin identificativo. Era lo único que las diferenciaba del resto de las mortales septagenarias. Subían la cuesta hasta la plaza cada una por su lado. Se iban encontrando por las esquinas, y sin decir nada, seguían subiendo como alpinistas convencidas. "¿Concha, has traído los guantes?" - preguntaba una en plan sicario. "Sí, éstos de los chinos"; "Eso, que los de fregar no valen". Con su muro de crimen transparente y sus sprays rosa chicle, eran la viva imagen de las gamberras negligentes. Señores, no se sorprendan. A pesar de que todos les convencieron sin palabras de que ya su tiempo había pasado ellas siguen perfilando sus perfiles. Todos las intentaron disuadir, que no estaban en edad, que ya "no pintaban nada". La suerte es que ninguna de ellas se lo llegó a creer. ¡Benditas incrédulas!
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13 de septiembre de 2011

Maestros


España es el único país en el que la envidia está presente en todo momento. No hablamos de que algo es bueno, deseable o admirable. No, aquí decimos que es envidiable. Una casa, un sueldo, una pareja, etc. También se hace cuando se quiere referir a las vacaciones de los profesores y maestros. Es todo un clásico. No importa cuáles sean nuestros objetivos, desafíos y mucho menos la gran problemática con la administración y los recortes salariales contínuos año tras año. Lo que importa es que tengamos dos meses completos de vacaciones algo que según parece no tiene ninguna otra profesión. Y eso en España es imperdonable; casi de auto de fe. "Si de algún lado hay que recortar que sea de educación". Sí señor, no basta con que estemos a la cola de Europa, que sigamos distanciados cada vez más del modelo escandinavo, que se saquen de la chistera una ley educativa cuando los ministros están algo aburridos y que los escolares sepan cada vez más sobre CR9 y menos sobre H2O.

Yo hoy me quiero dirigir a todos los que creen (digo creen porque si lo que hicieran fuese pensar no lo harían) que los educadores ganamos mucho y hacemos poco. Pues bien, les propongo un reto que si logran alcanzar me quitaré el sombrero encantado. Sería este: el de encontrar alguna profesión en la que se atiendan a la vez a veinticinco clientes con necesidades especiales siendo todos distintos entre sí , (algunos de los cuales sin que tengan muchas ganas de estar allí ) durante seis horas diarias, cinco días a la semana y durante nueve meses al año, que a su vez todos tus movimientos como profesional estén supervisados y regulados por un tutor legal, un director y constantes inspecciones de la administración autonómica y nacional.

Seguramente no lo encontrarán. Yo luché por tener el trabajo más sadomasoquista y a la vez el más reconfortador y lo hice bien. Habiéndoles puesto este pequeño ejemplo comprenderán con razonable exactitud lo que es un año de trabajo para un maestro cualquiera. Ahora sí, ¡Feliz curso para todos!


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9 de septiembre de 2011

Clausura de la V Bienal de Arte

Alegría (60x75 cm) Tinta china.

¿Qué circunstancias inciden para que en este enclave de Villa del Río surjan apasionados practicantes de ese difícil arte que denominan pintura? Tradicionalmente se han considerado dos aspectos prioritarios en el despliegue de este oficio: el dominio preciso del dibujo - la línea - y la armónica orquestación de los pigmentos mediante una acerta disposición del cromatismo - el color -. Para que ambos fundamentos puedan ser oportunamente valorados, la naturaleza ha de disponerlos de manera ostensible ante la retina de los habitantes de un determnado entorno geográfico. Yo creo que el valle en que se emplaza Villa del Río tiene muchos condicionantes propicios para despertar en sus habitantes una especial sensibilidad hacia la valoración de lo que podríamos denominar "efectos pictóricos". Nuestro querido y venerado paisano Pedro Bueno solía decir que el paisaje de Villa del Río, durante gran parte del año, era muy inglés, por su intenso verdor y por la invernal persistencia de su bruma: y Beppo, aquella inglesa errante, cuya vida misma constituía un permanente happening, reconocía como Machado, después de "andar muchos caminos", que la luz de este entorno paisajístico junto con la de Pobla de Segur (Lérida) y Quesada (Jaén), eran las que más le suyugaban y le predisponían para el despliegue de la creatividad ante el albor del papel.



Evangelos (70x50 cm). Acuarela y tinta china.

Y lo cierto es que este paisaje y esta luz que anega el suave valle por donde discurre Guadalquivir a su encuentro con el mar, no es abrupto, ni cautivador por la presencia de una vertical y mareante orografía; pero bajo la suave epidermis de sus colinas palpita una rítmica cadencia que sin apenas darnos cuenta seduce a todo aquel que se posiciona en aquello que Nietzsche calificaba como la lenta flecha de la belleza: "La especie más noble de belleza es la que no arrebata de golpe, la que no lanza ataques tempuestuosos y embriagadores (tal belleza suscita fácilmente asco), sino aquella que va infiltrándose con lentitud, la que llevamos con nosotros casi sin darnos cuenta y con la que volvemos a encontrarnos un día en un sueño, y que por fin, tras haber estado modestamente largo tiempo junto a nuestro corazón, se apodera por entero de nosotros y llena de lágrimas nuestros ojos y de nostalgia nuestro ánimo".


Alejandro (60x 70 cm) Nogalina plástica.


Quizás sea oportuno reconocer la huella de autores como Pedro Bueno, que han marcado un referente estético al que remitirse para muchos aspirantes a artista en el valle. Sin embargo, creo que esto no deja de ser episódico al fin y al cabo. Es cierto que no ha habido ningún autor que haya alcanzado jamás tan alta resonancia nacional - y su Primera Medalla de 1954 así lo confirma, al margen de otros méritos igualmente relevantes-, pero el decurso del tiempo ratificará esta constante general de propensión a la plástica para los habitantes de esta vega media del Guadalquivir, al margen de autorías cualitativas y, al cabo, nadie deberá sentirse dependiente de ningún otro referente programático que no sea la mera luz y la bruma densa y húmeda de esta perpetua hondada.



Miguel C. Clémentson Lope
Villarrense y Director de la Escuela de Artes y Oficios Mateo Inurria (Córdoba)

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7 de septiembre de 2011

El amor es.


Foto: Ignacio Burgos

El amor es. Así, sin predicado alguno. Nos llena la boca de mieles y en ese mismo instante comenzamos a saborear la espesa tiniebla que adornan las horas sin el. El amor es diferente a nosotros; es una emanación que nos sobresale, una necesidad imperiosa para acomodarnos en alguien o en algo. Como el recodo que nos invita a descansar en mitad del sendero. Puede que lo escojamos solo por unos minutos, unas horas, una vida... Pero es el nuestro y nos hace suyos sin preguntarnos nada al respecto. Lo que importa es esa elección, el resto son motivos que sólo la sinrazón parece conocer.

Los amores verdaderos - si es que alguno no lo es - siempre magnifican, agrandan y vuelven gigantesco lo que antes nos era circunstancial. Como un telescopio atrofiado que recalca las dimensiones en distorsionados paisajes. Pero lo hace de tal manera que sea inteligible para unos ojos sedientos de sentido. Para eso nos convence de que para amar, para amar bien, hay que vivir a través de quienes amamos para odiar lo que le molesta y así amar lo que más quiere.

Por eso os invitaría a que no celebréis más el día de los enamorados. Es risible querer condensar el océano en una tinaja improvisada que se desmorona en el próximo amanecer. No es de extrañar la desmesura con la que algunos se disfrazan de Romeos y acaban enredados en la maraña de Rapúnzel. El amor no se vale de fechas. Es más el corazón no entiende el paso del tiempo. Quizás su peso sí.

Este amor que ahora os reclamo es exactamente el mismo que yo nunca tuve. Por eso me permito hablar así. Si vuelvo a encontrar aquel recodo en el camino, esta vez no será para descansar sino para morir. Morir para nacer; de nuevo en mí.


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2 de septiembre de 2011

Don Alfredo


- ¡Don Alfredo!
- ¿Sí...?
- Buenos días, me llamo Jesús y quería hacerle un regalo.
- Sí...
- Es mi libro que ahora es suyo.
- ¡Ah, perfecto! Muchísimas gracias.
- No es nada...
- Y dime, ¿cómo lo has conseguido?
- ¿Se refiere al libro o cómo he conseguido llegar aquí?
- Bueno, las dos cosas.
- Las dos han sido por causalidad.
- Y dime ¿qué es prosa o verso?
- Las dos cosas. En verdad no sabía lo que hacía mejor y puse de todo.
- Vaya, parece interesante. ¿Y de qué va?
- Sobre lo que menos tenemos y más necesitamos.
- ¿Sobre economía?
- No, no. Sobre amor.
- Tienes razón.
- Se lo he dedicado y quería que lo tuviese. Al fin y al cabo, usted nos sigue representando a todos.
- ¿No te quedas a las conversaciones sobre Universidad?
- No, en realidad sólo he venido para esto. Bueno, y para ver la exposición de Antonio López en el Thyssen.
- Bien, lo leeré.
- Muchas gracias.
- Encantado.


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1 de septiembre de 2011

Próximamente



La vida en beso
llega a Madrid...



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27 de agosto de 2011

I Premio XIV Certamen de Poesía Cañete de las Torres

Foto: Caridad Martín



Ayer



A lo lejos, unos ojos me llaman.
Encajados e ingrávidos
luchan vagamente por respirar
y ya apenas laten.



Parecen haber sobrevivido
a todos los males,
a todo el acierto que se resume
[en el sueño del niño griego.]



Ya no reconozco
el pretérito temblor de tu belleza.



Esa que escocía y sanaba,
la que tenía la edad de los bosques,
la pereza del sándalo,
la postura del rocío sobre la espina,
la frialdad de unos labios inacabados
[é inabarcables.]



Esa que ahora enmudece
en un manantial de soledades planetarias.




Adiós, me dijiste.
Y tras la palabra
fue la cadena.
Y tras la cadena
fue la lima.
Y tras la lima
las victorias presentidas entre sábanas.



¿Y ahora?, como una fierecilla desprovista
de válido destino,
vienes sin dueño

reclamando una llave,
[esa misma llave].



¿Quieres libertad? Ya te la dí.
Sin pensar que tras ella se iba la mía
[de tu mano.]



Tan sólo volviste la cara
para comprobar que tras tu asalto
[a alma desarmada]
seguía de sangre presente
y que con ella fluyera el recuerdo
de un beso no nacido.
El más deseado.



Por eso ahora no llores,
ángel pausado de mediodía.
No consientas que tu corazón se oxide
y acomódate en tu aquilatada guarida
de silencios edificados.



Me miras y con asombro ves
cómo descuelgo ese beso
que todavía anclado
reservaba para ti.



Te duele la victoria. Lo sé.


Siempre lo he sabido.



Ahora que dócilmente acuesto mis ansias
de querer lo que ya no se debe amar,
[me retiro.]


Quizás para siempre.
Puede que para nunca.



Tú por si acaso,
cuando la luna no te regale descanso,
recuerda mis ojos imperfectos.
Ahora que al fin, son los míos.



De nuevo míos.




- Jesús Leirós -

http://www.youtube.com/watch?v=GK168bvTKGA







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24 de agosto de 2011

Scarpia - Día IV



Foto: Jose Maria Hortelano


Juan Zamora ha sido el encargado de crear la camiseta para este año de Scarpia Junior, la versión de este evento dedicada especialmente para los más pequeños. El autor es licenciado en Bellas Artes por la Universidad Complutense y profesor de la Universidad Europea de Madrid. Ha impartido numerosos talleres y ha realizado múltiples exposiciones individuales y colectivas en distintos países.

Su obra, basada fundamentalmente en el dibujo, busca indagar en conceptos muy complejos a través de un lenguaje sencillo, primario, gestual y directo, reduciendo el espectáculo al mínimo; intimar con el espectador a través de los personajes, espacios y situaciones que desde el papel interaccionan con el espacio que les rodea.



El grupo de trabajo de este equipo especializado en la introducción del arte contemporáneo entre los más pequeños está integrado por Paloma Montes, Antonio Blázquez y Lara Lanceta. Estos profesionales diseñaron un proyecto de trabajo que consistía en el moldeado de una parte del cuerpo de cada niño y niña a través de papel osmótico para después analizarlo e intentar identificar a qué compañero pertenecía. Así conseguían trabajar con el lema de este año en Scarpia "el cuerpo como territorio".




A las 22h tuvo lugar la presentación del proyecto Cementerio del arte y PAN Festival de poesía y arte de Morille (Salamanca) que desde 2003 despliega una batería de propuestas de orden reflexivo, creativo y lúdico, en las cuales participan, ademças de los jóvenes poetas, teóricos del arte y la literatura, escritores ya consagrados y personas diversas de diferentes ámbitos.


La convivencia personal, el contacto con la naturaleza, la interacción de los poetas y artistas con el medio rural constituyen la atmósfera que se busca animar a través de este acontecimiento; en otras palabras, volver al ambiente de los festivales pánicos que, en el mundo antiguo, tenían por objetivo esencial celebrar la comunión entre vida, naturaleza y vida.



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Scarpia - Día III



Foto: Jose María Hortelano



Por la mañana nuestro el grupo de trabajo se ha dividido para realizar sus diferentes propuestas con las piezas de terracota y con la llegada de los medios de comunicación de Diario Córdoba, Diario El Mundo y ABC, aprovechamos para hacer pequeñas e improvisadas performances en la misma calle de nuestro albergue para la sorpresa de vecinos y viadandantes. Utilizando todos los medios que nos brindaba el espacio más inmediato (alcantarillas, tienda de ultramarinos, señales de tráfico, ventanas, etc.) , compusimos un paisaje perfectamente indentificable con el arte contemporáneo con sólo unos ingredientes y una pizca de imaginación bien reconducida. Los artistas MP&MP Rosado y el director Miguel Ángel Moreno fueron los encargados de visualizar y orientarnos ante los fotógrafos.





El artista polaco Michal Araszweicz Foto: Jose María Hortelano



Con motivo de la celebración este año del décimo aniversario del nacimiento del proyecto Scarpia, el arquitecto, diseñador y periodista Quim Larrea ha sido el encargado del diseño del logotipo 14620 (código postal de El Carpio) que cada año es reinventado por un artísta diferente. Una personalísima apuesta de un grande que entre su labor podemos destacar sus afamadas obras de arquitectura, interiorismo, diseño industrial, diseño editorial, identidad corporativo y packaging para empresas e instituciones españolas, europeas y también americanas.


Gracias a ello, ha obtenido premios entre los que cabe destacar la Mención de Honor de los Premios Nacionales de Diseño del año 2000. Actualmente dirige el Centro Tecnológico de Diseño de Andalucía por lo que merece nuestra especial atención y sincero agradecimiento por su desinteresada colaboración con Scarpia.





Foto: Jose María Hortelano



Sobre las 22h tenía lugar en la oficina de turismo la presentación de "Sierra Centro de Arte". Se trata de una serie de producciones e investigaciones artísticas intermedias en el entorno natural.

Este centro se sitúa en Santa Ana la Real, en plena sierra de Huelva. Más concretamente en la finca los Veneros donde lleva funcionando desde julio de 2010. El Centro Sierra, tal y como nos lo explicaron, es un proyecto de Rubén Barroso, Victoria Rodríguez Cruz y Juan Antonio Jara que se constituye como un espacio permanente de arte y creación intermedia en el entorno de la Sierra de Huelva, dedicado a la producción, exhibición, didáctica y formación e investigación sobre propuestas de acción y experimentación artística intermedia (intervenciones en el espacio, performance, arte y experimentación sonora, investigación y documentación, exhibición y producción de proyectos arte-entorno, didácticas, residencias de artistas...).

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21 de agosto de 2011

Inauguración de la V Bienal de Arte de Villa del Río

Con D. Jesús Morales Molina, concejal de cultura y D. Antonio Pineda, Diputado de Cultura de Córdoba.


DIARIO CÓRDOBA
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La casa de las Cadenas abrió sus puertas la noche del pasado viernes para inaugurar la 5º edición de la Bienal de Arte de Villa del Río, que estará abierta hasta el próximo 6 de septiembre. En ella participan este año 30 artistas locales, además de Francisco Recuero, que está presente como artista invitado. En total son más de cien obras que se exponen en las diferentes salas de este centro expositivo.

En esta edición se han introducido varias novedades. La primera consiste en eliminar la diferenciación entre artistas veteranos y noveles en cuanto a la cultura colocación de las obras o el número de ellas. Según el concejal de Cultural, Jesús Morales, "con esta iniciativa hemos pretendido que los nuevos artistas necesitan de un mayor apoyo de esta organización, y así lo han demostrado los veteranos". Decenas de villarrenses no quisieron perderse el acto inaugural, que tuvo lugar en el patio de la casa, donde Jesús Morales dijo que "esta muestra, que comenzó en el año 2003, surgió de la mente de los artistas de nuestro pueblo, que habían celebrado algunas exposiciones colectivas anteriormente, pero que querían hacerlo de forma periódica". En la evolución de esta muestra se han ido uniendo a lo largo de los años diferentes especialidades plásticas ( pintura, fotografía y escultura), así como otras ramas de la cultura, como fue en su momento la literatura, y este año otras de las novedades es la música como expresión artística, que estará presente a lo largo de todos estos días en la muestra.



Jesús Leirós, en nombre de todos los artistas que participan en la muestra, fue el que intervino posteriormente, representando asimismo la ilusión de los artistas que se están abriendo un hueco en este difícil mundo. Leirós dijo que Villa del Río es una insignia de la cultura e hizo una metáfora sobre el arte local, diciendo que los peces están tan cerca del agua que a veces no se dan cuenta de lo cerca que la tienen y lo necesaria que es, "y algo así ocurre con Villa del Río y el arte: cuando nos vamos fuera vemos como otros pueblos reclamarían este espíritu y potencial artístico en el que se apuesta sin medida por todo tipo de arte". Resaltó la huella dejada por Pedro Bueno y Blas Moyano. Asimismo, manifestó que Villa del Río es tierra de grandes periodistas, de filántropos, empresarios y grandes docentes "que están aquí reunidos para ver que el arte de Villa del Río, una vez más, congrega". Para terminar, dedicó una sentida poesía a estas jornadas.



Antonio Pineda, Diputado provincial de Cultura, dijo que le había encantado la Casa de las Cadenas, y añadió que "muestras como estas son un ejemplo a seguir, por lo que desde la Diputación tenemos que invertir en cultura, porque esto supone invertir en futuro, y vamos a llenar de contenido artístico los 365 días del año, porque todo el mundo debe hacerse eco de este importante patrimonio que tenemos en la provincia de Córdoba". Pineda se emocionó al ver que en cualquier rincón de la provincia haya personas volcadas con la cultura y dijo que al hacer un recorrido por las salas sintió el espíritu, las ganas y la creatividad de los distintos artistas que ofrecen a su pueblo todo su trabajo, "que se acumula a lo largo de muchas horas, pero que finalmente les hacen sentirse bien". Cerró el acto la actuación musical de Alberto Gutiérrez, al piano, y la voz de Estela Calero. La muestra podrá ser visitada en horario de 11 a 13 horas, y de 20 a 22.30 horas los días entre semana, y los festivos de 20 a 22.30 horas.

R.C.

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18 de agosto de 2011

Scarpia - Día II



Foto: Jose María Hortelano


Segundo día en Scarpia y ahora es el turno de que los artistas y hermanos MP&MP Rosado Garcés nos presenten su trabajo en el Teatro Municipal. Trata sobre un recorrido sobre su trayectoria profesional poniéndonos en antecedentes en lo que a la evolución de la escultura en el arte contemporáneo se refiere. Partieron del Balzac de Rodin y culminaron con sus propias estatuas que coronan la torre Garci Méndez. Hablaron de la escultura y su relación con el land art y el arte público. Para ello contaron con ejemplos de lo más conceptuales y transgresores que marcaron un antes y un después en las diferentes épocas que vertebran todo el siglo XX.



Foto: Jose María Hortelano


Por la tarde comenzaron los talleres de creación con estos mismos artistas y lo hicieron con la proyección de un trailer que intentaba explicar la urgencia de la ayuda, la intención del cuerpo, el miedo intrínseco que se desarrolla en un sólo minuto desde el enfoque premeditado de la cinematografía.


Foto: Jose María Hortelano


Repartieron distintas extremidades del cuerpo humano como brazos, piernas, manos, cabezas, etc para que una vez hubiésemos compuesto un grupo de creación, analizásemos las posibilidades de integración de esas mismas partes dentro del paisaje natural o humano que nos ofrecía El Carpio. El resultado fue de lo más inesperado ya en los primeros esbozos del proyecto. En unos días verá la luz.





Foto: Jose María Hortelano


El protagonista de la noche fue el artista local Rafael Bioque y su propuesta artística. Se trataba de una videocreación instalada en una de las estructuras salientes de la Casa de la Juventud "Príncipe de Asturias". De esta forma se respetaba la filosofía de arte público o de "arte en la calle" que lleva como uno de sus grandes principios estas jornadas en El Carpio. La temática versó sobre el cuerpo en la publicidad y sobre todo el de las féminas. Llamó mucho la atención la transcisión vertiginosa de las imágenes. De tal forma que invitaba a pensar que era una reminiscencia a nuestra sociedad de masas, de ritmo acelerado y cada vez más alienada.

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